Théâtre de la Colline
14 isbas rouges

Texte : Andréi Platonov
Mise en scène : Christophe Perton

La Grande salle de La Colline. Blindée. Pas une place.
Le rideau se lève. Sur une scène courte : une avant-scène, qui décrit une gare. Escaliers métalliques. Bancs métalliques. Drapeaux rouges, bouquets de fleurs et orchestre prêts à accueillir Mr Khoz, le personnage principal.

Il arrive enfin. Laid. Déclamant le désarroi existencialiste de Platonov comme si c'était du Corneille, et les remarques de l'auteur sur le communisme à la manière d'un acteur de Boulevard. Au bout de deux phrases, il ennuie. Au bout de quatre, la salle se vide.

Entrée en scène de Judith Henry la très vivante. On respire un peu. On se dit, tout n'est pas perdu. Malheureusement elle se limite à ce pouvoir étrange que lui confère sa voix et sa mignonne petite personne. Aucun risque - sinon celui de travailler avec un tel metteur en scène.

La gare disparaît dans les cintres et nous voici au kolkhoze. Peinture marronnasse en fond de scène. Colline de terre au milieu du plateau. Petite cabane en bois, à jardin. Le plateau est immense. Aucun des acteurs ne semble crever l'espace, ni les costumes - hyper réalistes - ni le décor - réalistico - intello - contemporain. Le texte ne nous parvient qu'abstrait et inconsistant. Une énorme masse compacte, complexe, mal digérée.

L'histoire : dans les années 30, un homme de sciences arrive d'occident dans le but d'observer le système économique russe. A la gare, il plaque son amante hollandaise et la délégation officielle chargée de lui faire visiter le pays pour suivre une jeune femme présidente de kolkhoze (Judith Henry). Ils mourront de faim lentement, dans une atmosphère terrible de délation et de paranoïa, victimes de la folie stalinienne. C'est peut-être le seul mérite que je salue chez ce metteur en scène. Celui d'avoir choisi un texte difficile - voire inmontable -jamais joué encore.

Ceci mis à part, il n'y a rien de nouveau. Cette pièce, vous l'avez déjà vue mille fois. Sur toutes les scènes nationales. Celles où l'on s'ennuie, où le maître de cérémonie n'a fait aucun choix artistique réel - il aurait bien trop peur de perdre ses subventions. Où de vieux acteurs s'escriment à parler aussi vide qu'au français, où de jeunes gens très raides n'ont rien d'autre à montrer qu'une mine palote et des mains bien blanches, bien délicates.

Rien, pas un soupir, pas un cri qui nous émeuve - alors que texte est tragique, réellement tragique. Le seul acteur qui tienne la route, c'est l'extrémiste. Peut-être parce que son rôle ne présente aucune ambiguïté, aucune contradiction, qu'il est tout d'un bloc...

Encore une pièce qui m'a mise d'humeur charmante.

La Mouche