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Ils sont là, échoués dans ce bar désert, dans ce cul-de-sac
de leur errance sordide. Roberta veut discuter, Danny
ne sait que frapper. Ils s’observent, prêts à bondir.
Ils désirent aller plus loin, toujours plus loin dans
la négation de leur être. Ils s’affrontent, mais
aucune violence ne suffit à apaiser leur haine.
Alors,
le temps d’une nuit, ils jouent à s’aimer,
à se confier, à se pardonner, les yeux dans la lune.
Comme des enfants, car c’est le seul moyen qu’ils
ont pour s’échapper de l’horreur du présent.
Ils veulent s’approprier pour un instant le contrôle
de leur vie. Il leur faut marquer un temps de pause
dans cette danse de mort.
Mais
on ne rêve que la nuit.
La culpabilité,
le doute, la peur se réveillent à la lumière du jour.
Dans
cette histoire, on ne triche pas avec la détresse. L’amour
n’y est plus un viatique pour
le bonheur. Il offre seulement l’opportunité
d’un lendemain, d’un avenir incertain mais
néanmoins possible. Il est synonyme de naissance à la
vie pour ceux qui ne savent que survivre.
Léa Drucker et Eric Poulain le font naître devant le
spectateur médusé par temps de violence. Leurs corps
se mêlent, leurs mots s’enlacent dans une confrontation
sans concession. Ils ne jouent pas, ils incarnent ces
êtres désespérés qui s’accrochent l’un à l’autre
dans un dernier sursaut vital. Et la lecture méticuleuse
et passionnée qu’offre John Pepper accentue cette
mise en abîme. Il fait de ces personnages tour à tour
des bêtes fauves, des enfants, des figures christiques,
des cyniques.
Et la souffrance est omniprésente, presque palpable :
l’amour de
Roberta et Danny n’est que le début d’un espoir,
pas une certitude…
El
Bolcho
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