Il passe sa vie à se suicider. Par tous les moyens : pendaison, Magnum 357, barbituriques, immolation, noyade… Il meurt aussi souvent, puis reprend ses occupations ordinaires et retourne à son travail, dont il ignore la teneur mais qu'il accomplit, selon ses collègues, parfaitement bien. Le deuxième roman de Martin Page, auteur de Comment je suis devenu stupide, est à l'image du titre : singulier, farfelu et rigolo. On le lit en jubilant et on se laisse immédiatement happer par le monde loufoque de cet anti-héros peu ordinaire.

Il y a un mois, il est allé chez le docteur Gizmo, parce qu'il avait l'impression que "quelque chose [le] mangeait de l'intérieur". "C'est un cancer ?", demande-t-il au médecin. "Ça m'aurait embêté d'avoir un cancer : un collègue venait de nous annoncer qu'il avait un cancer des poumons. Il y a une telle compétition que tout le monde aurait pensé que je le copiais". Mais le médecin lui annonce tout autre chose : un requin blanc lui nage dans le corps. Il essayera alors de ruser pour tenter d'apaiser le monstre, en le soumettant d'autorité à un régime végétarien par exemple. Puis il fait la connaissance d'un quatuor de chanteurs mexicains -sombrero, tequila, banjos, guitares et tutti quanti- que personne ne voit sauf lui, et qui l'accompagnent régulièrement en jouant du Billie Holliday ou les Rage against the Machine sur un air de bossa-nova.

Il ne fréquente pas de filles, n'aime pas jouer le jeu de la séduction. L'époque où il "bandait 24h sur 24, sept jours sur sept, pendant les vacances et les jours fériés, à midi, assis, debout, allongé, à l'ouest, à l'est, au nord, au sud, à marée haute, à marée basse" est révolue. Il participe maintenant à des réunions d'anciens camarades pour mieux enterrer ces cadavres du passé parce qu' "en tant qu'amis, ils sont morts. C'est triste. En tant qu'êtres humains, ils sont vivants. C'est encore plus triste. Ce n'était pas les êtres humains que j'aimais en eux, c'était les amis".

Le fait est qu' "il y a toujours eu un décalage entre le monde et [lui]". Ce décalage est de la même nature que le regard que porte le personnage sur la vie. Celui qui lui fait croiser des scaphandres Armani, Chanel, Vivian Westwood et Jean-Paul Gautier dans l'ascenseur, ce lieu où parler équivaut à un crime puni par "une peine silencieuse". Celui qui lui fait entendre du fonds de ses toilettes la voix de Bill Clinton répétant ses discours et clamant un "Mes chers compatriotes, je vous le dis en vous regardant dans les yeux, la main sur la bible tailler une pipe n'est pas une relation sexuelle". Celui aussi qui lui fait espérer que les gens sachent un jour que la Terre est plate et qui lui fait classer les sentiments comme on classe les insectes, en naturaliste amateur et "pickpocket de l'âme". En gamin qui s'amuse, aussi, et qui transforme le réel comme de la pâte à modeler. Les individus qui peuplent son univers deviennent autant de personnages de BD, parfois attachants, souvent ridicules.

Un regard décalé, cynique et hilarant sur notre époque, une histoire abracadabrante greffée sur un quotidien des plus désespérément banal. C'est plein d'invention, de fantaisie, ça part dans tous les sens sans jamais être gratuit, un vrai petit bonheur.

Faustine Vincent

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