Frank Black - Fast man, raider man

Dad is dead

Back Porch

L'ancien leader des Pixies (avec lesquelles il jouera cet été aux Vieilles Charrues) déclarait il y a quelques semaines qu'il jetait l'éponge... et à la poubelle les quelques titres qu'il essayait de composer pour un éventuel album come-back album de son ancien groupe.
"Je n'ai plus la capacité de composer des chansons qui correspondent au son et à l'esprit des Pixies. Le moule s'est brisé. J'ai perdu cette manière de faire." Grand "ouf !" de soulagement pour ceux qui s'attendaient au pire : un album des Pixies foireux et mou du genou. Frank Black a au moins cette lucidité là.

L'acte de décès de Black Francis a beau n'avoir jamais été publié dans la presse, il est mort, selon les sources, en 1996, juste après The Cult of Ray ou, deux ans plus tôt, après avoir lancé ses dernières mines sur Teenager of The Year. Du coup, et tant pis pour nous, on aura 2 albums pour le prix d'un, un double double avec 27 titres chargés jusqu'au bonnet et chiant comme la mort.
Frank Black est né sur le cadavre de Black Francis, hyperproductif (Pistolero, Show Me Your Tears, Dog in the Sand,...), s'inventant un corps si lourd qu'il parvient à écraser les souvenirs d'antan.
Ces dernières années, il a quitté Los Angeles, ses extra-terrestres et ses autoroutes vers le territoire Navajo pour des bistrots à porte saloon, des cowboys joueurs de banjo, des Dolly Parton époumonées et autres chanteuses de country merdiques. Fast man, raider man est tout le contraire de son titre. Frank Black n'a jamais chanté si lentement et si mal que sur ce disque. Ce n'est pas l'album de la maturité, mais l'album de la médiocrité. En guise de razzia, il ne peut espérer qu'un rab de pop corn et une dose de Sprite.

Fast Man , Raider man s'inscrit dans la lignée de HoneyComb, sorti l'année dernière et qu'on avait pris pour une parenthèse country en territoire rock. Sur Honeycomb, Frank Black avait déjà ralenti le rythme et se posait en crooner compteur de l'Amérique, à la façon décalée et tranquille d'un Dylan ou d'un Springsteen, période Tom Joad. Cette fois-ci, il remet ça - puissance mille - et ça fonctionne encore moins bien. Ce n'est pas que les chansons soient mauvaises : elles s'appuient sur des mélodies solides et inventives ("In the Time of My ruin, Holland Town"), sur des paroles intéressantes ("Johnny Barleycorn", "The Real El Ray"), voire sur des mélodies vocales qui ne nous laissent pas insensibles ("Seven Days", "Elijah") mais le style n'y est pas et disons-le, on n'a pas envie d'entendre Frank Black chanter comme un baltringue de Nashville. Ce que Nick Cave peut s'autoriser, parfois à la limite du hors-jeu, ne fonctionne pas avec Frank Black. On l'a connu trop fou et trop inspiré pour écouter jusqu'au bout l'affreux et vulgaire "Kiss My Ring", la grotesque reprise de "Dirty Old Town", à jamais marquée par l'empreinte de Shane Mac Gowan. Ce double album est une double torture pour ceux qui avaient voulu croire que le gros Frank ressusciterait un jour. Il a beau chanter un crâneur "I Am Not Dead", si Frank Black n'est pas mort, il ne nous remue plus.

Il faut aller contre une douleur immense pour écrire ça après une douzaine de concerts, un voyage à la Brixton Academy pour la reformation, des milliers d'heures passées en la compagnie du grand homme, mais oui : le génie se perd, le génie meurt. Ce qui était hier n'est plus aujourd'hui et ne refleurira sans doute jamais. Le plus grand chanteur surnaturel de ces vingt dernières années s'est enlisé dans une Amérique de western où les Men In Black n'existent pas, où le Freedom Rock est faisandé, où le Singe ne monte plus au Paradis. Fast Man, Raider Man nous fait vieillir de mille ans en une heure. Dad Is Dead.